Atemberaubend

Sonntag. Regen. Kein Licht. Was aber alles zum Vorschein kommt. Wenn einmal die Wände gestrichen sind und alles wieder an seinen Platz zurück finden will. Ich fülle die blaue Tonne (Papier!) und dränge andere Stapel unbesehen in die Ecken zurück, aus denen ich sie hervorgeholt habe. Ich höre im Hintergrund noch einmal Dürrenmatts Panne (die Radiomacher haben keine neuen Ideen mehr) und anschließend eine Sendung über den und mit dem Schweizer (zwei Stunden vorwiegend kommentarlos zusammengeschnipselte uralte Tondokumente), der übermorgen 100 Jahre alt geworden wäre. Ich wundere mich über die Schwerfälligkeit seiner Ausdrucksweise. Aber ein Satz setzt sich in meinem Hirn fest (aus dem Gedächtnis zitiert): die Literatur soll sich nicht mit der Literatur beschäftigen, sondern mit der Welt.