Die sanfteste Landung

Kommt gut über den peak und achtet immer auf die Kräfte der Natur, zum Beispiel auf Strömungsverhältnisse. Auf- und Abwindbereiche. Les zones de courants rabattans et ascendants. Dann gelingt vielleicht das schier Unmögliche - oder es geschieht ein Wunder:

https://www.youtube.com/watch?v=WXNXSvnCtKA

Gottlob!

Es geht nichts über Bach! Gottlob! Nun geht das Jahr zu Ende. BWV 28. 

Es geht nichts über die St. Galler Bachstiftung und den unverwüstlichen Rudolf Lutz! Mitschnitte vom 16. Dezember 2022 aus der Kirche St. Mangen (SG).

Hier Werkeinführung und Reflexion.

Der längste Freitag

Richtig böse werde ich erst heute Mittag. Der Sturm hat wieder zugenommen. Und die Züge fallen reihenweise aus. Mein Schiedskollege berichtet, dass in Tellingstedt zwei neue Schiedsmänner ins Amt gehoben wurden. Happy Tellingstedt! Und weiter: auch ihn habe gestern meine Anruferin angerufen, denn von mir habe sie, wie sie sagte, keine befriedigende Auskunft erhalten. Das ist unverschämt, entfährt es mir ungewohnt heftig. Wo ich doch sonst so beherrscht bin! Wenn man bei der einen nicht weiter kommt, den anderen anzubaggern. Sie habe ihm, sagt mein Kollege, gesagt, ich hätte ihr den Rat gegeben, mit der Nachbarin zu reden. Nachdem er sie eine halbe Stunde angehört habe, habe er ihr erklärt, einen anderen Rat könne er ihr auch nicht geben. Na Gottseidank! Happy Amt Mitteldithmarschen. Die Sonne kommt raus und ich hänge Wäsche in den Wind, auch wenn während der Tage der 12 Raunächte gerade davor gewarnt wird (denn: böse Geister könnten sich in den flatternden Wäschestücken verheddern, hängen bleiben, nicht mehr loslassen wollen, weil es doch so schön ist ... und über den Wäschekorb Einzug ins Haus, in den Kleiderschrank und die Weißwäschetruhe feiern).

Das längste Jahr

Ich plaudere selten aus dem Nähkästchen. Heute ist der letzte Donnerstag des Monats. Und da wir im letzten Monat des Jahres angekommen sind, ist es auch der letzte Donnerstag des Jahres. Trotzdem bin ich im Feiertagsmodus. Ich wurde aber gerade angerufen. Ob ich heute "im Amt" sei. Nein, sagte ich etwas perplex. Denn ich verstehe die Frage nicht. Ich frage nach, und verstehe schließlich. Der Anrufer möchte wissen, ob ich heute meine monatliche Schiedsamtssprechstunde anbiete. Die immer am letzten Donnerstag des Monats stattfindet. Immer im Raum 007 (ja!). Immer im Amt Mitteldithmarschen. Immer in Meldorf. Mit "Amt" meinte er mich in der Funktion als Schiedsfrau sowie das ehemalige Sparkassengebäude an der Roggenstrasse, in dem seit zwei Jahren die Amtsverwaltung sitzt. Sehr komplex! 

Mein Amt ist ein Ehrenamt, ich bin weder an Dienstzeiten noch an Dienstorte gebunden. Ich kann auch zu Hause am Telefon tätig werden. Rund um die Uhr. An 365 Tagen des Jahres. Also höre ich erstmal zu. Der Anrufer übergibt den Hörer sofort seiner Gattin. Sie wisse besser Bescheid. Auf meine wiederholten Zwischenfragen, was sie denn von mir wolle, bzw wie ich ihr denn helfen könne, weiß sie keine Antwort. Der Redeschwall bleibt davon unbeeinflusst. Strömt nach kurzer Pause umso heftiger weiter.

Die längste Mondnacht

Der Vollmond steht am Himmel der Sonne immer genau gegenüber, also da, wo die Sonne ein halbes Jahr später stehen wird oder ein halbes Jahr früher gestanden hat. Heute Nacht leuchtet der an der Stelle, an der die Sonne zu Sommeranfang steht, und zieht so hoch über das Firmament, wie noch nie in diesem Jahr. Damit sorgt er, sagte die gestrige Sternzeit, "für einen Hauch von Hochsommer". 

Aber damit nicht genug: bei uns am Wattenmeer bleibt er fast 20 Stunden am Himmel. Somit ist diese Vollmondnacht über zwei Stunden länger als der längst Tag im Juni zu Sommerbeginn. Das ist der Hauch vom Hochsommer. Der helle Weihnachtsvollmond stieg gestern Nachmittag um 14:52 Uhr über den Nordosthorizont, die blasse Sonne versank erst zwei Stunden später im Südwesten. Jetzt, mitten in der zweiten Raunacht, erreicht der Mond sein Maximum, aber unter geht noch lange nicht. Die Sonne kommt um 08:43 Uhr und der Mond geht um 09:51 Uhr. So leuchtet für einmal die Nacht in den Tag.

Aufkommende Trübsal

Sturmböen. Markantes Wetter. Niesel. In Regen übergehend. Zwischendurch Sonne. Aber verschwindend wenig. 

Ich lese Bichsels Kindergeschichten, die natürlich keine Kindergeschichten sind. Bichsel sagt von sich, er sei ein passionierter Pessimist. "Der Mann, der nichts mehr wissen wollte" will ganz viel wissen, sonst würde er nicht, angestachelt von seiner Frau, ausgerechnet Chinesisch lernen. Und nicht Bücher über Tiere und Insekten kaufen. Und lesen. Nur um im Zoo endlich sein wahres Gegenüber im Geist zu finden: das Panzernashorn.

Raunächte

Nun öffnen sich die Himmelstore wieder für 10 Tage und 10 Nächte. Zeit, zu sich zu kommen, innere Schweinehunde zu vertreiben, ein stilles Plätzchen zu finden, Pläne zu schmieden, Träume aufzuschreiben und Dämonen jeglicher Couleur den Garaus zu machen.

Fluch oder Segen

Vierter Advent oder Heiligabend? Zeit für den Sonntagsgottesdienst. Kölner Dom, Kirche der Heiligen Jungfrau Maria von Zeitoun, Mexikokirche oder Basilica de San Francisco el Grande? 

Schon bei Bruegel dem Älteren ("Die Anbetung der Könige im Schnee") ist mehr Krieg als Frieden zu sehen, mehr Abend- als Morgenland. Dichtes Schneetreiben, Eiszeit, zerstörte (Gottes-)Häuser, "verstärkte Polizeipräsenz" bzw bewaffnete Soldaten und fliehende Menschen. Das "Wunder zu Bethlehem" drängt der Maler in die untere linke Ecke. Es ist nebensächlich, belanglos. Die Leute haben Anderes, Wichtigeres zu tun. Aber seht selbst.

Segen oder Fluch

Fragt das Radio und bietet eine Reise in den schweizerischen Sprechalltag an. Einig in der Vielfalt. Ich bin hellhörig und misstrauisch. Hellsichtig. Vieles ist mir vertraut. Von A wie Angge resp. Ä wie Äxgüsi bis W wie Weggli. Tuttswitt ist dasselbe wie subito. Nur eben ... nun ja, in verschiedenen Sprachen. Wie gut, dass niemand weiß, dass ich ... Aber nein, wir sind nicht im Märchen! Wie gut, dass niemand weiß, wie die Wörter geschrieben werden. Wie gut, dass niemand wissen muss, wie die Wörter geschrieben werden wollen. Der Wildwuchs beginnt auf WhatsApp. Aber ich sitze vor dem Radio und lasse mich auf eine Sprechreise mitnehmen. Nicht auf eine Schreibreise und schon gar nicht in eine Schreibschule! Wir hatten in meiner Baselbieter Klasse noch das Fach "Schönschreiben". Und es wurde natürlich im Zeugnis benotet. Bewertet. Die Haare stehen mir aber erst zu Berge (zum Matterhorn oder auf den Everest), als ich die Allerkleinsten im Radio sprechen höre. Kindergartenkinder. Die zu Hause zB Arabisch sprechen, beim Spielen mit den Nachbarskindern Englisch und im Kindergarten Berndeutsch radebrechen. Diese Knirpse sagen tatsächlich einstimmig, dass für sie der Dialekt am schwierigsten sei. Und lehnen ihn logischerweise ab. Bündner, Walliser, Thurgauer oder Zürcher KiTaKindern geht es sicherlich nicht besser als den Emmentaler oder Oberaargauer Bernern. Aber hört selbst!

Zoltan Zwo

Entwarnung. Die schwere Sturmflut kam erst heut früh, aber das Wasser läuft bereits wieder ab. Das Dach und der Holmsbu sind ganz geblieben, nur die letzten dürren Äste fielen vom Baum und ein Vogelnest, das zu dieser Jahreszeit dort oben eh nichts mehr zu suchen hatte.

Um 04:27 erreichte die Sonne ihren südlichsten Punkt und ist nun bereits wieder auf dem Weg nach Norden. Wintersonnenwende!

Einzig Herr Caruso ist unpässlich, wollte kein Frühstück, kein erstes, kein zweites, kein drittes ... schläft vor der Sauna, wo er immer liegt, wenn er in Ruhe gelassen werden will. Kackt das Designerklo voll, obwohl draußen die Sonne hoch am Himmel steht. Er muss sich während Zoltans furchtbaren Treibens in der Nacht den Magen verdorben haben.

Zoltan

Zoltan stakst über mein Dach, als ob es seins wäre. Zoltan klopft gar nicht erst an, sondern kommt von Westen. Zoltan jagt ungefragt und ungebremst über jedes freie und unfreie Feld. Zoltan nimmt an Fahrt auf und beschert uns eine unruhige Nacht. Wörtergewitter. Ständig surrt das Smartphone und gibt die nächste Warnung bekannt. Wetterwarnung, Unwetterwarnung, Strumflutwarnung. Orkanböen. Landunter.

Ball

Der Ball ist rund und rollt. Das erste Literatenländerspiel in jenem altehrwürdigen Wiener Stadion fand am 18. Mai 2006 statt. Die Österreicher Platzhirsche kickten gegen die Ungarische Horde - und mehr brauche ich zum Ausgang des Spiels gar nicht zu sagen. Ich war damals Ateliergast im ULNÖ in Krems, und von dort in den Westen der Metropole, an die Alszeile 19 zu gelangen, den Schafberg zu übersteigen und den Dornbacher Friedhof zu durchqueren, war wirklich ein Kinderspiel.

Später schrieb ich, dazu eingeladen oder aufgefordert, meinen Beitrag für die Anthologie Top 22, Band III. Soviele Gäste beherbergte das Atelier unter dem Dach (the only way is up) schon, dass ungefähr 3x365 Seiten voll wurden. Drei Jahre, für jeden Tag eine Seite. Ich liebe mathematische Bezüge - ließ aber in meinem Text nicht internationale Literaturproduzenten einem runden Ball nachlaufen, sondern machte den Ball zum Textfabrikanten. Zum Icherzähler. Zum Geschichteneinsammler. Ihn trafen nur spitze, rot lackierte Fußnägel. Er war in ein Frauenfreundschaftsspiel geraten und die Spielerinnen verfolgten finstere, subtil eingefädelten Ränke.

Punkt

Auch Markus Ramseier wurde in Liestal geboren. Zwei Jahre vor mir. Er hat mich, als Baselbieter Flurnamenforscher, früh über den Sand aufgeklärt, mit dem mein "Handschlag der Tide" anfängt. Sand im Gebirge meint etwas anderes als Sand im Flachland. Geröllhalden, erklärte er mir, enthalten oft das Bestimmungswort Sand. Sand am Meer gibt es in der Schweiz nicht, auch nicht im Halbkanton Basel-Landschaft. Er hat mich, als Leiter des DISTL, zu einer Lesung nach Liestal zurückgeholt. Er wirkte immer am Rande seiner Kräfte, fand aber immer Zeit für wunderbare Formulierungen. "Du bist ein Möglichkeitswesen, sagte der Punkt. Dazu hast du eine Zeit lang Zeit." Zehn Jahre vor seinem Tod, von dem ich erst jetzt durch Zufall - auch wir haben uns aus den Augen und Ohren verloren - erfahre, wünschte er mir "viele Sternstunden an Weihnachten und weit darüber hinaus." Prophetisch?

Und ich habe ihn live miterlebt von der Zuschauertribüne aus beim ersten Länderspiel der Schweizerischen Schriftsteller-Nationalmannschaft gegen die Österreichische Schriftsteller-Nationalmannschaft in Wien am 21. September 2006, wie ein Nachruf berichtet. Die Schweizer Schreibprofis waren den k.u.k.-Nachkommen haushoch unterlegen. Die hatten Heimvorteil und gewannen klar, ungefähr mit 7:4. Sie revanchierten sich für die Schmach gegen die Ungarn. Unter meinem Schreibtisch liegt all die Jahre ein Autorenfußball vom Rotbuchverlag, mit den Welttorhütern des 20. Jahrhunderts, mit Zitaten von Spielern, Reportern, TV- und anderen Größen, wie Grass, Ringelnatz, Dali, u.a. Und besagtem historischen Datum des 21. Jahrhunderts. Auf diesen einst kugelrunden Ball, der im Laufe der Zeit an Luft und Spannung verloren hat und deshalb zum Kicken nicht mehr viel taugt, haben mir damals alle Spieler beider Mannschaften ihr Autogramm gekritzelt, verschwitzt und außer Atem nach dem Abpfiff. Unleserlich! 

Zeichen und Bilder

Astrologie hat nichts mit dem Himmel zu tun, sagen die Astronomen. Astrologie sei keine Wissenschaft, sondern "ein willkürliches System", das ohne jeden Beleg angebliche Einflüsse von angeblichen Positionen der Sterne auf unser irdisches Leben deuten wolle.

Die Deutungshoheít obliegt natürlich denen, die Instrumente wie Teleskope besitzen sowie soviel Grips im Hirn, dass sie in der Lage sind, deren Bilder aus dem Weltraum auch auszuwerten. 

Dirk Lorenzen hat mir eben in seiner Sternzeit (Das tägliche Stück vom Himmel) den Unterschied zwischen Sternbild und Sternzeichen erklärt. Heute Abend, sagte er, bzw sein Sprecher, der Schauspieler Markus Scheumann über dem Klangbett von Maximilian Schönherr, heute Abend also wandert die Sonne aus dem Sternbild Schlangenträger in das Sternbild des Schützen. Und alle Horoskopgläubigen, schiebt er sofort nach, werden aufschreien. Denn bei ihnen, bzw in den Horoskopen der Astrologen, die für die Regenbogenpresse arbeiten, steht die Sonne schon seit vier Wochen im Schützen - aber im Tierkreiszeichen. Im Sternzeichen. Und das ist reiner Humbug. Augenwischerei. Kinderaberglaube.

Die Astronomen nehmen die Ekliptik, also die Sonnenbahn am Himmel, als Grundlage für ihre Berechnungen und unterteilen sie in zwölf gleich lange Segmente. Die Sonne hat aber ihren eigenen Rhythmus. Ihr Lauf durch die menschgemachten Segmente dauert unterschiedlich lange. So verbummelt sie beispielsweise sieben Wochen in der Jungfrau, hält sich aber nur ein paar Tage im Skorpion auf. Die Astrologen hingegen berechnen die Position ihrer Tierkreis- oder Sternzeichen nach dem Punkt, den die Sonne am Frühlingsanfang einnimmt und berücksichtigen nicht, dass er sich im Laufe der Jahrtausende verschoben hat. In der Antike, behauptet Herr Lorenzen im heutigen Stück vom Himmel, und ich vertraue ihm blind, "stimmten astronomische Sternbilder und astrologische Tierkreiszeichen noch halbwegs überein". Mittlerweile seien sie um etwa ein Sternbild "aus dem Takt". Am nächsten Freitag wird in allen Horoskopen der bunten Blättchen das Sternzeichen Steinbock anfangen, am Himmel steht die Sonne aber noch bis zum 20. Januar im Sternbild Schütze. Dann feiern die Astrologen bereits den Wassermann. Und so weiter und so fort. Die meisten Löwen sind Krebse, Widder sind oft Fische.Wer das Sternbild sehen will, in dem die Sonne bei seiner Geburt tatsächlich gestanden hat, muss einen Astronomen aufsuchen.

Rumi

Heute ist der 750. Todestag von Dschalal ad-Din Muhammad Rumi (1207-1273). Der persischer Dichter und Denker der Superlative. Der bedeutendste. Der berühmteste. Der meist verkaufteste. Übersetzt in "alle" Sprachen der Welt. Von Spanisch bis Bengalisch. Angeblich hat jeder Taxifahrer in Kabul ihn heute noch im Original auf den Lippen.

Deutsch gerade bei Patmos neu erschienen: Rumi. Du wurdest mit Flügeln geboren. Herausgegeben, übersetzt und kommentiert von  Ahmad Milad Karimi.

lebenslang hast du gelernt zu sein

lerne doch einmal nicht zu sein 

Bei uns Sturm. Frühlingswarm. 3. Advent, Gaudete. Freut Euch! Konzert.

17 Uhr: Meldorfer Dom

Johann Sebastian Bach, "Nun ist das Heil und die Kraft" (BWV 50) und Weihnachtsoratorium I-III  

Ausführende:

Meldorfer Domchor

Barockorchester L'arco (Hannover)

Solisten: Lena Langenbacher (S), Dorothee Bienert (A), Marc-Eric Schmidt (T), Christian Henneberg (B)

Leitung: Paul Nancekievill

Generalprobe

Der Dom wird am heute Nachmittag geheizt auf 16 °. Um den Dom herum pfeift ein scharfer Wind. Nordseewind. Böen von West, zunehmend. Nieselwetter. Warm anziehen. Noten schwarz einschlagen. Den Hals wärmen. Die Finger wärmen. Notenblättern. Oder auswendig singen. Es soll "zügig" durchgeprobt werden, verspricht der Boss.

Austernporträt

Austern, sagt Herr Ammer, seien das widerstandsfähigste, anpassungsfähigste Lebewesen der Schöpfung. Austern gab es immer schon, weiß Herr Ammer und die Menschen haben seit Anbeginn Austern gegessen. Ich nenne diesen Fachmann so gerne beim Namen, weil es einfach der Hammer ist!

Nur an Austern, erklärt er nämlich, kann der Mensch heute noch seinen ursprünglichen Instinkt, den Jagdtrieb befriedigen: die Beute erlegen und bei lebendigem Leib auffressen. Nicht auf die Fleischverarbeitende Ekelindustrie angewiesen sein, nicht auf die Hühnerfarm, nicht auf die Forellenzucht. Sondern ab ins Sternerestaurant, sich Austern auf Eis servieren lassen, die Schalen öffnen, mit einem scharfen Messer den Muskel durchtrennenen und das noch lebende glibbrige Wesen mit dem ersten Biss töten und hinunterschlingen. Oder eleganter ausgedrückt: aus der Schale schlürfen. 

Herr Ammer schreibt: "Sobald der feste Muskel des beim Verzehr noch lebenden Tiers durchtrennt ist, offenbart sich die darin lebende Molluske: Sie hat ein Herz, aber kein Gehirn, dafür Magen, Darm und After." Und mehr (Meer) noch: Dass Austern früher ein Armeleuteessen waren. Dass Austern, je nach Witterung mehrmals im Leben ihr Geschlecht ändern. Dass die invasive Pazifische Felsenauster, vor deren spitzen Schalen sogar bei uns an der Meldorfer Buch gewarnt wird, den Spitznamen "Sylter Royal" trägt. Und last but not least: dass es an der Nordseeküste bereits konkrete Pläne gibt, ein ganzes Austernriff wieder herzustellen und die hier einst heimische, aber ausgerottete Europäische Auster wieder anzusiedeln.

Andreas Ammer: Austern. Ein Portrait. Berlin 2022

Donnerstagsprobe

Es wird immer noch geschnieft und gehustet. Manche zeigen andere Anzeichen von Krankheit. Halskrause. Blaue Augen. Blutige Schrammen. Glatteisfolgen. Es ist drinnen kalt und raußen kalt. Der Dom, sagt der Zeremonienmeister, wird für das Konzert geheizt. Auf dem Heimweg bläst uns ein scharfer Wind ins Gesicht. Wir fahren wieder mit den Fahrrädern, meine Nachbarin und ich. Sie nahm mich während des Wintereinbruchs mit dem Auto mit, da weder zu Fuß noch per Rad ein Vorwärtskommen möglich war. 

Neumond

Ein denkwürdiger Tag. Der 13. Dezember. 1981. 2023. "Jeszcze Polska nie zginęła ... " - wir können es nicht oft genug wiederholen. Noch ist Polen nicht verloren! Tusk von Duda vereidigt (dessen Miene beim Fototermin spricht Bände), Tusk im Parlament von Kaczyński als "Deutscher Agent" beschimpft. Miese Verlierer. Und gestern abend "löschte" Grzegorz Braun (nomen est omen) mit einem Feuerlöscher die Kerzen des Chanukkaleuchters im Parlamentsgebäude. Im Radio bedauert er heute früh, dass es ein Pulverfeuerlöscher war und kein Schaumfeuerlöscher. Seine Parteikollegen sprechen von einem happening, Braun sei Künsterl! Der Mond nimmt seit kurz nach Mitternacht wieder zu. Die Tageslänge noch lange nicht.

Windmärchen

Weltweit schmelzen die Gletscher. Das dürfte mittlerweile jedes Kind wissen. Aber die Gletscher des Himalaya schmelzen deutlich weniger schnell als zum Beispiel die noch verbliebenen vier Gletscher in Deutschland. Oder die rund zwei Dutzend in der Schweiz. Experten sagen, die Gletscher in Europa haben in den letzten zwanzig Jahren durchschnittlich doppelt so viel Eis verloren wie die Gletschern im Zentralhimalaya. Grund dafür sind robuste kalte Winde! Katabatische Winde! Die gab es "wahrscheinlich" schon immer, sagen die Glaziologen, aber ihre Intensität, ihre Dauer und damit ihre Wirkung dürfte in den letzten Jahren zugenommen haben. 

Denn auf den Gletscheroberflächen kommt es mittlerweilen zu einem turbulenten Treiben. Der Wärmeaustausch erfährt ungeahnte Kräfte: während die Umgebungsluft über den Gipfeln wärmer wird, bleibt die Luft direkt an der Oberfläche der Eismassen unverändert eiskalt. Diese kälteren und trockenen Luftmassen fliehen, sie sinken, sausen die Hänge hinab und sorgen für eine Abkühlung der unteren Bereiche der Gletscher sowie der angrenzenden Ökosysteme. So bleibt, wie Messungen der letzten Jahrzehnte zeigen, zum Beispiel die am Fusse des Everest durchschnittliche Gesamttemperatur stabil - statt wie überall sonst auf der Welt zu steigen. Cool, nicht? 

Die Katabatischen Winde wirken wie eine Pumpe. Sie transportieren nicht nur die kalte Luft von den Achttausendern in die Lebensnäheren Tiefen, sie bringen auch "atmosphärische Schichten" ins Tal. Sagen die Wetterbeobachtenden. Sie stellten nämlich fest, dass unten nicht nur die Temperatur absinkt, sondern entsprechend auch die Ozonkonzentration ansteigt.

Windgedicht

Rumi (siehe später in diesem blog, 17.12.):

„So wie der Wind in dieser Welt
er bläst und hebt den Rand des Teppichs
und die Matten werden unruhig und bewegen sich.
Er wirbelt Abfall und Strohhälmchen in die Luft,
lässt das Wasser des Teiches wie einen Kettenpanzer aussehen
und Zweige und Bäume und Blätter tanzen und löscht die Lampen.
Er lässt das halb verbrannte Holz aufflackern und schürt das Feuer.
All diese Zustände erscheinen unterschiedlich und verschieden;
doch vom Gesichtspunkt des Objekts und der Wurzel und der Realität sind sie nur eines, denn die Bewegung kommt von einem Wind.“

Das Wintermärchen

Das ultimative Wintermärchen. Auch ich habe meinen Liestaler Namen abgelegt. Heute vor 30 Jahren auf dem Standesamt (Pałac Ślubów) in Warszawa-Śródmieście. Direkt neben dem Königsschloss. Es fiel so viel Schnee, dass kein Durchkommen war. Nicht vom Schloßplatz die paar Schritte bis zum Eingang. Nicht von Berlin nach Warschau. Nicht vom Bahnhof (Warszawa Centralna) ins Bristol. Es war überhaupt nicht sicher, dass der Bräutigam  rechtzeitig eintrifft. Die Braut stand bereit mit dem heißen Bügeleisen. Das Hemd musste faltenfrei sein.

Heute am Wattenmeer: Über Nacht ist aller Schnee vom Regen weggespült worden und die Außentemperatur ruckartig um etwa 10° gestiegen. Von Blitzeis sind wir verschont geblieben oder ich habe es verschlafen. Herr Caruso verspätet sich zum Frühstück. Jagt seinen Frühlingsgefühlen nach oder ist auf der Jagd nach zarten Kaninchen.

Der Lehnappellativ

Noch ein Wintermärchen. Zurück zu Aschenputtel im Einzugsbereich der Basler Zeitung im letzten Jahrzehnt des letzten Jahrhunderts. Adelheid Duvanel gilt als vergessene Basler Schriftstellerin. Sie ist am 8. Juli 1996 in einem stadtnahen Wald im Alter von 60 Jahren erfroren, wie es in offiziellen Quellen heißt. Mitten im Sommer! Ihr geistiger, literarischer Vater, Robert Walser, wurde im Winter, am ersten Weihnachtstag 1956 tot im Schnee bei Herisau gefunden. Herzschlag. Duvanels leibliche Bruder spricht aber von "Suizid".

Adelheid Duvanel wurde als Adelheid Feigenwinter in Pratteln geboren und ist in Liestal aufgewachsen. Zuerst in einem Haus unten an der Ergolz, auf der Schleifenbergseite, dann im Rotacker auf der anderen Talseite, unter der Sichtern. Eine ähnlich "geteilte" Jugend verbrachte auch ich in Liestal. Aber natürlich später. Man kannte die Feigenwinters, wenn auch nicht unbedingt persönlich. Adelheids Vater war ein einflussreicher Mann: Straf- und Jugendgerichtspräsident, im Vorstand der römisch-katholischen Landeskirche, Mitglied der Kantonsbibliothekskommission und der Primar- und Realschulpflege sowie - last but not least - der Schützengesellschaft Liestal, für die ich, kaum des Zehnfingersystems mächtig, den einen oder anderen Jahresbericht gegen ein Taschengeld, was bei uns Sackgeld hieß, ins Reine tippte. Weil mein Vater dort als Sekretär amtete. Auch ist der Name Feigenwinter kein Widerspruch in sich, sondern gehört der basellandschaftlichen Fasnachtsgesellschaft: ursprünglich als Fegenwinter bezeichnete er die Person, die das Fasnachtsfeuer anzündete, um die Winterdämonen zu vertreiben. Adelheid legte den Namen aber nach der Eheschließung mit dem exzentrischen Maler Joe Duvanel ab. Und ihre ersten Texte veröffentlichte sie unter dem Pseudonym Judith Januar. Also alle Zeichen auf Winter! Und irgendwie auf mich.

Pratteln heißt schweizerdeutsch Brattele und gehört zum Bezirk Liestal. Eine kleine heile Auenwelt! Der Ortsname geht auf galloromanisch *pradella (= kleine Wiese) zurück, Diminutiv zu lateinisch prātum (= Wiese) und weist entweder auf eine romanische Sprachinsel inmitten der eingewanderten Alemannen hin, oder ist ein Lehnappellativ (ein Lehnwort, das auch als Name verwendet wird).

Der Nachttopf Karls des Großen

Ende des Versepos. Ende des Wintermärchens. Ende der Eiszeit am Wattenmeer. Herr Caruso hat sich verzogen, holt alle verpassten Spaziergänge der letzten Tage und Nächte nach. Ende aller Geschichten.

Caput XXI-XXVII Hamburg, die weltoffene Hafenstadt nach dem Brand. Menschen sind noch mehr verwandelt als die Stadt ("Gar manche, die ich als Kälber verließ, fand ich als Ochsen wieder."; "Am besten konserviert hat sich der Papierverkäufer"), Loblied auf den Verleger und das Essen und Trinken, weinselige Vision von Hammonia, "Hamburgs beschützender Göttin". Hammonias Zauberkessel (s.o.) lüftet die Zukunft Deutschlands, aber der Erzähler musste Stillschweigen geloben, ehe er sie mit allen Sinnen empfangen durfte. Zweisamkeit bei Tee mit Rum mit der Göttin, die Rum ohne Tee trinkt. Afterparty: Lob auf die toten Dichter und die toten Götter mit einer expliziten Warnung an die Leser vor der Hölle des Dante: "Nimm dich in Acht, dass wir dich nicht zu solcher Hölle verdammen!"

Ende aller Heimatgeschichten.

Sonne, du klagende Flamme

Aus Rücksicht auf das Weihnachtsoratorium (Liveübertragung aus der Elbphilharmonie, Probe mit dem Meldorfer Domchor) beginnt das Deutsche Wintermärchen heute erst spät in der Nacht. Wir sind eh alle um den Schlaf gebracht.  

Caput XIII - XX. Von Paderborn bis Hamburg. Von den Märchen seiner Amme, dem Regen wie Nähnadelspüitzen, der Zwietracht mit dem Fabelkaiser Rotbart über das guillotinieren ("Wir brauchen gar keinen Kaiser") und der Bitte um Verzeihung für den nächtlichen Zwist ("Komme du bald, oh Kaiser"). Von den verfluchten Quasten in Minden und dem Geburtshaus des Großvaters in Bückeburg. Über Hannover endlich in Hamburg, am Abend bei der "Frau Mutter"! ("Mein liebes Kind ..."). Zu Tisch mit  Fisch, Gänsefleich und schönen Apfelsinen.

Die Nibelungenstrophe

Mittwoch. In der Nach fiel noch einmal viel Schnee. Am Morgen noch einmal Gymnastik mit Schneeschaufel. Am Nachmittag Beginn des Tauwetters. Am Abend Fortsetzung des Wintermärchens. Caput V-XII. Von Köln bis in den tiefsten Teutoburger Wald. Mit Liktor ("Ich bin dein Liktor."; "Was du unternommen im Geist, das führ ich aus."; "Du bist der Richter, ich der Vollstrecker."; "Ich bin die Tat von deinen Gedanken"), dem Lob auf deutsche Federbetten ("hier fühlt sich die deutsche Seele frei ..."; "... im Luftraum des Traums"), auf die altgermanische Küche in Hagen ("Sei mir gegrüsst mein Sauerkraut ...") und den heißen Punsch im Wirtshaus, auf Westfalen sowie, bei mitternächtlicher Panne (Radbruch) mitten im dunklen Walde, der Dankesrede an die Wölfe ("Ich bin kein Schaf, ich bin kein Hund, ich bin ein Wolf und werde stets heulen mit den Wölfen").

Ein Wintermährchen

Dienstag. Unverdrossen fällt weiterhin Schnee am Wattenmeer. Am Abend wird Heinrich Heines satirisches Versepos "Deutschland. Ein Wintermährchen" (sic!) vorgelesen. Heute die Vorrede sowie der erste Teil seiner Reise von Paris nach Hamburg. Die einsetzt im traurigen Monat November, die Augen "begunnen zu tropfen"und das Herz "recht angenehm zu verbluten". Caput I-IV: Rührung an der Grenze des "zersplitterten Vaterlandes", Kofferrevision - "für die äussere Einheit sorgt der Zollverein, für die geisitge Einheit, die wahrhaft ideele, die Zensur". Preussisches Militär im langweiligen Nest Aachen und schließlich "deutsche" Luft in Köln, Eierkuchen mit Schinken und Rheinwein, der ewig unvollendete Dom, die Hochburg des konservativen Katholizismus.

"Denk ich an Deutschland in der Nacht ..." - dann ist Heine, der "unerbittlichste" Richter Deutschlands um den Schlaf gebracht.

Meldorf

Montag in Meldorf. Noch mehr Schnee. Ich bin zu vorweihnachtlichem Kaffee und Kuchen eingeladen. Ich mache mich zu Fuß auf und erledige auf dem Heimweg noch das eine und andere. Laufe zur Post und besorge Ziegenrollen. Was man so braucht, in einem Wintermärchen. Stapfe den Eescher Weg hoch und erreiche so erschöpft meine Haustür, dass ich mich dahinter sofort aufs Bett fallen lassen muss. Statt Berge auf- und abzutragen. Der Kater lebt auch nur noch indoor, was mir zusätzliches Bücken und Lüften aufbürdet.

Haugesund

Sonntag. Immer noch Schnee. Weiter im Text. Weiter nach Norden, aber nach Westen. An die norwegische Nordseeküste: Haugesund ist der Geburtsort des diesjährigen Literaturnobelpreisträgers. Jon Fosse! Der Name der Stadt hat leider nichts mit der Gesundheit zu tun, sondern mit dem Sund, der Meerenge. Und Haug ist der Hügel, so ein bisschen wie Hooge oder Högel. Das erhobene (nicht erhabene) Land. Über dem Wasser. Immer vor Sonnenuntergang errichte ich in meinem Garten Schneeberge. Nach Sonnenuntergang trage ich unter meinem Dach Papierberge ab. Damit ist das Auf und Ab, die Harmonie im Universum und das Gleichgewicht auf dem Boden der Tatsachen aufs Beste bewahrt.

Holmsbu

Samstag und ausnahmsweise ein buntes Foto. Schnee. Tiefschnee. Trotzdem waren gestern die Gärtner da und behoben den Sturmschaden vom Sommer. Früher ging es nicht. Angesagt hatten sie sich erst für übernächste Woche. Vorgestern schaufelte ich in weiser Voraussicht die Auffahrt frei. Ich hatte keine Ahnung, dass aufgrund des Wetters die Gärtner sich bereits in Stellung gebracht hatten. Ehrenwort! Bei Dauerfrost können sie nur über der Erde arbeiten. Sie brachten zwei Teile Holmsbu - Naturzaun Haselnuss. Schraubten sie fest. Nahmen die windzerzausten Bambusstäbe mit. Der neue Name führt noch weiter nach Norden. Nach Südnorwegen. In den Westen der Halbinsel Hurumlandet am Drammensfjord. In meinem Garten! Schön, nicht wahr? Mit blitzeblanken nagelneuen tibetischen Gebetsfahnen.

Das Aschenputtel

Ein Wintermärchen. Beim Aufräumen ist mir ein winziger Zeitungsausschnitt in die Hand gefallen. Wenn ich den gesucht hätte, hätte ich ihn nie und nimmer gefunden. Wie die Stecknadel im Heuhaufen. Ich habe ihn aber nicht gesucht und gar nicht suchen können, da ich längst vergessen hatte, dass es ihn gibt. Genau deshalb aber hab ich ihn nun gefunden. Ein klassischer Fall von Serendip: Belohnte Absichtslosigkeit. Oder Absichtsloses Belohntsein. Gefunden habe ich eine Annonce mit eindeutigen Avancen. Vielleicht die verpasste Chance meines Lebens? Ich zitiere aus der Basler Zeitung vom 6. August 1992: "Bis heute habe ich immer nur den Schuh bekommen! Wann bekomme ich endlich das Aschenputtel?" (sic, fett gedruckt).

Ich war damals ganz am Anfang meiner Schuhaffinität. In der Chemie bedeutet Affinität etwa soviel wie die Präferenz von Atomen oder Atomgruppen, sich miteinander zu verbinden. In der Bekleidungsindustrie mag das ähnlich sein.

Der Königssohn interessierte mich wohl nicht, trotz seiner ausgesprochen literarischen Intelligenz. Sonst hätte ich sicher auf die Chiffre E 004-38967 geantwortet. Sicher ist aber heute nur, dass ich die Annonce ausgeschnitten und mit einer Büroklammer zusammen mit der Todesanzeige eines aus dem Fenster Gesprungenen in die erste Augustwoche besagten Jahres geheftet hatte - und dass ich meinen Müll gewissenhaft trenne. Nach Möglichkeit ziehe ich Büroklammern aus dem Papier heraus, das ich der blauen Tonne übergebe. Dabei fällt schon mal das eine oder andere Zettelchen daneben.