Der Monat wollte ja blau sein. Jeden Morgen ein Gedicht. Statt Nachrichten. Ich ziehe das blaue Taschenbuch aus dem Regal der russischen Bücher. Und lese das zweitletzte Gedicht: Holunder. Deutsch.
Holunder ist schwarz / Klebriges Pflaumenschwarz / Über der Tür, die wie eine Geige knarrte / Neben dem leeren Haus / einsamer Holunder
Die Dichterin, Marina Cvetaeva (wie ich ihren Namen transkribiere) wollte unter dem Holunderbaum begraben werden. Es hat nicht geklappt.
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