Die Mitte der Woche. Und ich dachte immer (ich wiederhole mich, ich weiß), der Siebente Oktober (nicht die Mitte der Woche, aber ein bisschen Arachaismus) sei mein Namenstag. Eines der vielen Irrtümer, um derentwegen die Welt nicht untergeht. Ich bin mit Unmengen unreifer Maronen sowie deren außen stachligen, innen weich gepolsterten Hüllen beschäftigt. Der Baum ist schlauer als wir Menschen: wenn er merkt, dass die Temperaturen sinken und die Tage kürzer werden, wirft er alles ab, was er nicht mehr zur Reife bringt. Er befreit sich rechtzeitig von Ballast - und kennt den Reifegrad jeder einzelnen Marone. Den Rest überlässt er mir.
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