Alle Jahre wieder. Bin ich verletzt. Beleidigt. Natürlich. Davon oder darüber, zum Beispiel, wie mich meine Nachbarinnen behandeln. Niemand mag es, ausgeschlossen und ausgegrenzt zu werden. Ins offene Messer zu laufen.
Noch behalte ich die taktische Oberhand und träume Bambusbilder. Kürzlich bügelte ich tatsächlich meine Taschentücher. Und am Sonntag bin ich Putzfrau und lasse mir keinen einzigen Gedanken an den Herrgott entlocken.
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