Immer noch Sturm. Kalt und kaum Sonne. Wackelhockerwetter. Schlatt ist auch so ein aus dem Universum gefallenes Wort, über das ich seit Tagen, Wochen und Nächten nachdenke. Auf oder in der Geest liegen Schlatts "wie Augen". Lese ich. Gefüllt mit Himmelswasser. Und im Gebirge? Wie Wimpern. Sage ich. Poetisch ausgetrocknet und grasüberwachsen. Mit buchtigen Übergängen zum Wald. Wenig strukturiert. Vorderschlatt und Hinterschlatt sind Glarner Schafalpen. So steil, dass sich dort kein Rind, keine trächtige Kuh bewegen kann.
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