Knutts, Pfuhlschnepfen, Alpenstrandläufer ziehen auch weg. Sie brüten in der Arktis. Ihnen ist es hier zu warm. Ich kann das verstehen. Übrig bleiben die Stare, in Schwärmen gefangen in den alten Bäumen rund um den Fething. Und die Rotschenkel. Die Austernfischer. Die Sandregenpfeifer. Lachmöven. Küstenseeschwalben. Die auf dem Deich hocken und uns mit aller List, mit spitzen Schnäbeln, schrillen Schreien und spritzendem Kot verfolgen. Wenn alles nicht hilft, stellen sie sich krank und lahm, ziehen so die Aufmerksamkeit auf sich und von den Jungvögeln weg. Ich komme erst zum Sonnenuntergang ans Landsende. Handschlag mit dem Abendhochwasser.
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