An alles muss ich mich gewöhnen. Auch an die Geometrie des Seins. Die geordnete Schieflage. Daran, dass vor meinem Fenster tagelang nichts geschieht. Nichts sich ändert. Nur das Licht. Nichts die Sicht versperrt. Nur die Dunkelheit. Am Tag gucke ich, in der Nacht lausche ich. Dazwischen schweige ich. Ich bin hier, seit Mutter tot ist. Ich werde nie wieder in der Muttersprache sprechen.
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