Es will und will und will bei uns nicht regnen. In der Ferne, vor meinem Fenster, im Nordosten hängen graue Schleier. Irgendwo im Riesenwohld oder bei Albersdorf regnet es in Strömen. Und ich krepiere hier mit den Staren, Amseln und dem Bambus im Blütenstaub.
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