Zum Ersten Mal. In diesem Jahr. Mit einem Glas Wein. Am Abend. Im Garten. W. kam um 21 Uhr von Hamburg zurück und berichtete von Fohlen auf staksigen Beinen. Auf den Feldern entlang der Marschbahn. Die Sonne stand noch am Himmel über dem Wattenmeer und wir liefen über die Bürgerweide nach Hause. Ich berichtete von Wilhelm Friedemann Bach und meinen Fingern. Die Weißen Nächte sind in diesem Jahr so unverhofft über uns hereingebrochen.
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