Weiter geht es hier.
Ich verkaufe mein KTM Maranello nach nur knapp einem Jahr wieder und werfe mein Badehandtuch in den Müll. Damit ist die Deich-Tour-Saison beendet. Ohne Wenn und Aber. Ohne Tränen. Ohne Reue. Ohne Abbaden. Es ist kalt geworden und regnet in Strömen. Ich packe mein Leben für Lalitpur ein, nudle mich durch Versandanleitungen und Höchstmaße, spreche meiner persönlichen Waage gut zu, sie will neuen Saft, also bekommt sie ihn, bezahle bargeldlos, drucke Marken und Zollerklärungen aus und muss jetzt zum Schluss noch die halbe Nacht mit Schere und Leim hantieren. Klebstoff gibt es nicht in der virtuellen Welt.
Am Vormittag Buchhaltung, am Nachmittag Küche. G. hilft mir, das Geschirr und die Gläser bruchfest für die Kirche einzupacken. Ich behalte einen Teller, zwei Tassen, drei Gabeln, die Reibe für den Japanischen Rettich und ein Schälchen für das Frühstück. Die Holzkleiderbügel sind plötzlich begehrt und gehen weg wie warme Semmeln. Caruso streicht mir um die Füße. Solange ich da bin, ist er auch noch da. Ein treuer toter Kater!
Die Achillessehne ist die stärkste Sehne, der Knackpunkt im Körper des Menschen. Wenn sie reißt, knallt es. Die Schmerzen, berichten Betroffene, sind unerträglich und noch schlimmer ist die Beeinträchtigung. Totale Gehunfähigkeit. Jeder Aufrechte und Aufrichtige wird sofort, auf der Stelle zum Liegenden, Erlegten.
Nun hat es Dieter K. getroffen. Den Sanften und Unbeugsamen, der Stahl erweicht und die Zeit in Griff kriegt. Ganz zu schweigen von den Köpfen.
Wer keine Wohnung hat, braucht auch keine Möbel. Hoelp holt sie alle ab, nimmt aber keinen einzigen Holzkleiderbügel mit. Wie verbissen manche Leute sind. Uneinsichtig. Ich mache einen gepackten DHL-Karton zum Schreibtisch und setze mich auf den Rand des Trampolins. Geht auch. Auf dem Boden breite ich meine Papiere aus. Es ist entsetzlich, wie früh es dunkel wird, wie groß das Haus geworden ist und was ich noch alles zu tun habe.
Heute ist der Sommer vorbei. Gewitter ziehen auf. Regen. Blitz und Donner. Das Dreieck gestern war wohl mein Abbaden. Die letzte Nacht im Garten das Abschlafen.
Gestern, als ich nach meiner Odyssee wieder den Garten betrat, besorgt in den lädierten Baum guckte und zu meinem Entsetzen eine tote Amsel darunter liegen sah, als ich das Haus von allen Seiten von außen betrachtete, fand ich schließlich im Briefkasten eine Postkarte mit 13 Zeileneinheiten Rufzeichen vom Himmel. Ich zählte nach, denn ich wusste nicht, was eine Zeileneinheit ist. Ich weiß es immer noch nicht. Auf dem Postkartenformat sind es 42. Auf einer A4-Seite vielleicht mehr. Ich weiß es nicht. Ich getraue mich nicht mehr ins Haus hinein an meinen Schreibtisch. Ein plötzlicher Denkanstoß! Oder ist es nur der Wind in den Haaren? Zeichen des Himmels. Ich dachte immer, diese Satzzeichen heißen Ausrufezeichen. Nun lerne ich auf der Zielgeraden, dass diese Zeichen in einem Satz gar nichts zu suchen haben, sondern wie Schnee vom Himmel fallen, aber anders als dieser nicht sanft und lautlos. Sondern mit einem 546 mal multiplizierten Ruf!
Ich fahre noch einmal schwimmen.
Ich schlafe schon seit Tagen im Garten. Unter Sternen. Sternen. Sternen. Die Nächte sind heiß. Und seit ich die Gartenbank mitsamt Gartentisch verschenkt habe, ist der Raum auch draußen unendlich geworden. Nach dem Aufstehen betrete ich das halbleere Haus. Meine Schritte hallen. Heute verlasse ich es schnell wieder. Ich habe einen Termin im Amt. Ich melde mich ab und bekomme den handschriftlichen Eintrag in meinen deutschen Pass "keine Wohnung in Deutschland". Der bisherige Wohnort, Meldorf, wird mit dem Lineal durchgestrichen. Ich werde weiterhin im Garten schlafen, im Meer schwimmen, durch dern Speicherkoog radeln. Aber ich habe keine Wohnung mehr in Deutschland.
Ich habe den Koffer gepackt. Mehr kann nicht mit ins Flugzeug. Ich verzweifle an Kleinkram. W. hat mit dem zunehmenden Mond die Tickets gebucht. One way. Inklusive mein rundes, eindimensionales (die 6 kurzen Beine kann ich abschrauben) Sportgerät. Übergepäck. Durchmesser 110 cm
Einmal anders: Die Vergangenheit hängt am Haken in meinem leeren Badezimmer im OG. In Form eines ausgeleierten Holzkleiderbügels, eines frühen Werbegeschenks der Firma meiner Großmutter: "Büsser & Blum, Wolle - Wäsche, Glarus". Die Frau Büsser, geborene Blum brachte heute vor 100 Jahren ihr erstes Kind zur Welt, meinen Vater. Nach dem unerwartet frühen Ableben ihres Gatten (er wurde auf dem Töff in einer Kurve im Tal der Linth von einem Auto totgefahren), dem Vater meines Vaters, des stolzen männlichen Erstgeborenen sowie zweier weiblicher Nachgeborener, machte sich die Witwe selbstständig und gründete mit ihrer unverheirateten Schwester, dem Fräulein Blum eben jenes Geschäft, von dem mir im Bad unter dem Dach ein einziger Holzkleiderbügel übrig geblieben ist, den hoelp nicht haben will, aber vielleicht die Kleiderkammer nimmt.
Nach dem Neumond nehmen die Energien immer zu. Der Jungfrauneumond soll zusätzlich der Selbstoptimierung förderlich sein, was immer das heißen will. Der Organisation des eigenen Lebens, dem Setzen persönlicher Ziele. Tut wir das denn nicht immer? Ich bin am Ende meiner Kräfte, laufe aber sogar im Schlaf tapfer weiter.
Die Energiebotschaft für Septemeber rät, auf alle Zeichen zu achten. Der Monat sei voller Magie und wir sollen spielerisch, erfinderisch, aufnahmebereit sein. Bewusst! Mit allen Sinnen! Denn: die geistige Welt sende ihre Botschaften auf vielerlei raffinierte, wenn nicht versteckte oder hinterhältige Weisen. Das Universum ist reicher, weiter, größer als all unser Empfinden, Denken und kleinliches Zermartern!
Ich habe nur einen einzigen Kommentar gelesen, wer denn um Himmels Willen auf dieses glorreiche Idee kam, die Wahlen in Sachsen und Thüringen ausgerechnet auf den 1. September zu legen.
Die Polen gedenken in den frühen Morgenstunden auf der Westerplatte des Kriegsbeginns vor 85 Jahren und die Deutschen heben am Abend vom Verfassungsschutz als "gesichert rechtsextrem" eingestufte Politiker in ihre Landtage.
Ich schwimme am Mittag unverdrossen mein Dreieck. Fragen gehe ich auch am Deich konsequent aus dem Weg. Was nicht hilfreich sei, soll man meiden - lese ich. Die Empfehlung: Auf sichere Distanz gehen. Außer Hör- und Sichtweite.
Zum Monatsende Rekapitulation: es verbleiben 10 Tage weniger, also 12 + 4. Meine Hausamseln sind aus meinem Garten verschwunden, dahingerafft von einer Stechmücke, die das Usutu-Virus überträgt. Der warme und regenreiche Sommer hat leider die Vermehrung dieser Viecher begünstigt. Von meiner Terrasse verschwindet die Gartenbank und der Gartentisch. Nun habe ich mehr Platz und kann mich draußen ausbreiten. Die warmen und sternenreichen Nächte laden zum outdoorschlafen ein. Im Wohnzimmer stapeln sich derweil Kartons, leere, gefüllte und halbgefüllte, im Schlafzimmer Koffer, Schuhe und Rucksäcke. Im Herzen pumpt die Panik.
Meckern hilft immer! Kaum hab ich mich beschwert, kommt der Lieblingssender wieder glasklar aus meinem altmodischen Empfangsgerät. Ich werde es trotzdem nicht einpacken, sondern ordnungsgemäß in den dafür vorgesehenen Container beim Bauhof entsorgen.
Meinen Lieblingsradiosender kann ich seit Tagen nicht mehr empfangen. Auf der (bisherigen) Frequenz erreichen mich nur Geäusche aus dem All. Oder aus dem Jenseits. Nicht dechiffrierbar. Weder akustisch, geistig, haptisch, mental, intellektuell ... unfassbar! Trotzdem muss ich Rundfunkbeiträge abtragen. Meine persönliche Kündigung - ich kündige gerade alles um mich herum, meine ganze bürokratische Existenz - wg Um- und Auszug aus Dithmarschen wird nicht akzeptiert. Erst wenn "das Einwohnermeldeamt die Daten zu Ihrem Wegzug ins Ausland übermittelt" wird der Beitragsservice mein Konto abmelden. Der Mensch ist nichts mehr wert. Nur noch Dienste, Ämter und Services gelten etwas und haben etwas zu sagen.
Dass ich das noch erleben darf am Wattenmeer: Sonnenuntergangsschwimmen! Die Flut kommt, die Sonne geht und ich mitten im Dreieck. Laues Wasser, lauer Wind, laue Luft. Kein Picknickkorb, aber lauter volle Tüten. Croissant aus Joldelund. Käse aus dem Appenzell. Rosé aus Baden. Gläser aus meinem Schrank sowie zwei Messer aus meiner Schublade. Gut, dass wir hier in der einstigen freien Bauernrepublik leben und immer noch kein Metalldetektor am Deichaufgang installiert ist.
Beim Entsorgen sämtlicher Rezepte aus der Biokiste, die ich über die Jahre sorgsam gesammelt und alphabetisch in einem Ordner abgeheftet habe, ist mir ein Tofu-Wurzelgemüse-Rezept in die Augen gestochen: da werden zuerst die Zwiebeln halbiert und in Halbmonde geschnitten, danach die Möhren halbiert und in Halbmonde geschnitten. Alles in Öl angebraten, nachdem der Tofu in Würfeln geschnitten bereits schön goldbraun gebraten ist.
Noch nie in meinem langen Leben bin ich auf die Idee gekommen, Möhren oder Karotten (in Dithmarschen und Nordfriesland Wurzeln abgeschmiert zu Wutzen) in Halbmonde zu schneiden. So kommt kurz vor Schluss - ich werde in meinem zukünftigen Leben nicht mehr kochen! - noch eine neue Form aufs Schneidebrett und in die Bratpfanne!
Vor dem Fenster hing seit dem frühen Morgen passend dazu der halbe Mond. Abnehmend natürlich. Jetzt geht er getrost unter.
Heute ist Internationaler Tag des Toilettenpapiers. In Deutschland vulgo Kackpappetag genannt! Goldeimer ist für den Deutschen Nachhaltigkeitspreis nominiert. In der Sparte Papier, Karton und Pappe. Kürzlich im Fölmliland habe ich Berge von Klopapierrollen aus recyceltem Karton gesehen, ungebleicht, reißfest und weich! Goldeimer wirbt scharmant (sic!) mit "Jeder Arsch kann Gutes tun!" Nun denn!
Vielleicht eine Viertelstunde brauste der Orkan am Abend durch meinen Garten. Am Morgen ist der halbe Apfelbaum leer und die unreifen Früchte liegen verloren am Boden. Dito die Birnen unter den Birnbäumen. In der Edelkastanie hängt ein mächtiger Ast fest. Abgebrochen, voller unreifer Maronen. Von allein kommt der nicht herunter. Ich kann ihm nicht helfen. Aber vielleicht kehrt der Orkan noch einmal zurück.
