Lichtschwemme

Ach - ein Traum von Lichtschwemme. Die Sonne steigt knallrot aus dem Nebel. Ich nähre nun meine Seele mit diesen kurzen Augenblicken unter freiem Himmel. Ich kann es jedesmal kaum glauben, dass aus der undurchdringlichen Nebelsuppe auch nur ein Schimmer hervortritt. Und doch. Ach! Geschieht es.

Wasserschwemme

Ich habe nicht den Eindruck, das Jahr sei zu trocken gewesen. Aber vielleicht trügt auch hier die Erinnerung. Nun ist sowieso alles nass und feucht. Und ich musste nur einmal intensiv wässern mit dem Schlauch, weil die Regentonnen leer waren. Aber das heißt natürlich alles gar nichts. Im Moment kann ich nur mit Gummestiefeln den Rasen betreten. Und wann und wie ich ihn mähen soll, weiß ich nicht.

Obstschwemme

Das Geheimnis der Bäume. Der Rosengärtner erzählt mir, dass in trockenen Jahren, wenn Obstbäume befürchten, dass sie sterben müssen, sie nochmals ihre volle Kraft mobilisieren. Und möglichst viele Früchte hervorbringen. Deshalb brechen meine Birnbäume fast zusammen unter der Last der Birnen und deshalb erschlägt mein Apfelbaum mich mit seinen Riesenäpfeln. Was der Kastanienbaum mit mir noch vorhat in diesem Jahr, wird sich zeigen. Er ist noch nicht am Ende!

Regen

Herbst. Regen. Kalt. Herr Caruso wird hungrig. Scheint nach zehn Tagen endlich ausgeschlafen zu sein. Kann nicht genug bekommen. Haut mich. Stellt mir ein Bein nach dem anderen. Zwängt sich in meinen Rücken auf meinem Küchenstuhl. Damit ich ja nicht vergesse, dass er da ist. Ich biete ihm einen der drei weiteren Stühle an und verbiete ihm, auf den Tisch zu steigen und von meinem Teller zu essen. Er zieht beleidigt ab. Die Schweizerinnen und Schweizer haben wieder einmal abgestimmt. Auch ich natürlich.

Der Apfel ...

... fällt nicht weit vom Stamm. Tatsächlich. Gestern abend fiel mir einer auf die Oberlippe - das mache mir mal einer nach! Ich war mit dem Apfelpflücker unter dem Apfelbaum zu Gange und richtete meine Augen nach oben in die Krone. Das heißt, mein Gesicht zog den am Stamm herunterfallenden Apfel magisch an. Und da ich den Mund geschlossen hielt, krachte das Monster von einem reifen roten Apfel auf meine linke Oberlippe. Ich machte mir ernsthafte Sorgen um meine Zähne. Aber jetzt entdecke ich nach dem Aufstehen mit Blick in den Spiegel einen schwarzen Schatten auf der Oberlippe. Bluterguss! Wie nach einer Schlägerei. Faust im Gesicht. Goethe auf dem Fensterbrett.

Wetter

Es ist garstig. Ein Abbaden in weite Ferne gerückt. Es fallen bereits die ersten stachligen Maronen. Unreif allesamt. Der Baum trägt frisches Grün wie im Frühling. Am Nachmittag soll es trocken werden, aber dann ist das Wasser weg.

Halbmond

Zunehmend. Die Sonne steigt blutrot aus den Bodennebeln. Ein letzter Gruß des Sommers oder ein erster des Herbstes. Herr Caruso wird übermütig. Das Biofutter, das er gestern noch mit Appetit verschlungen hat, schmeckt ihm heute nicht mehr. Pute mit Zucchini. Die Igel sind da weniger anspruchsvoll. Ich denke über das Straßenbegleitgrün nach.